Ich renne über dieses Feld,
Das in meinem Tagtraum fror,
Zu Erinnerung, in kalter Welt,
Zu einem magisch nahem Tor
Meines Sinnes, ohne Flucht
Mir aber zu gewähren.
Es ist das dauernde Erwehren,
Der fallenden Träumerfrucht.
Im gewussten Moder jedoch,
In der tödlichen Verwandlung,
Endet mir das Hoffen noch,
Findet die Hoffnung Brandung,
Findet die Hoffnung Landung.
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